清晨六点四十三分,车轮碾过广电大楼后门的减速带,发出沉闷一响。

陈砚左手还捏着那碗没动几口的热干面,塑料袋边角被攥得发白。油星子顺着纸包边缘渗出来,在阿玛尼西装袖口蹭出一道淡黄印子。他没管。右手指腹正无意识摩挲方向盘边缘——刚跟代码打完一架,神经还绷着,指尖像装了自动巡航,一碰就找棱角。

包装纸折痕太锋利。

“嘶。”

食指外侧划开一道细口,血珠立刻冒出来,圆润饱满,悬在皮肤上晃了半秒。

没掉。

它自己烧起来了。

不是火星蹦跳那种,是整颗血珠突然变成赤红色小火苗,“噗”地一声轻响,稳稳浮在指尖上方两毫米,焰心发白,温度却没烫到皮肉。陈砚盯着那团火,瞳孔缩成针尖大小。他下意识想甩手,又硬生生停住—

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